Придет беда – я двери не открою.
Не звал, не ждал.
В противовес герою,
забьюсь в укромный темный уголок.
Пускай на время.
Больше для порядка начну игру в бессмысленные прятки,
в которой победить никто не смог.
Разматывая жизни паутину,
Когда-нибудь свой уголок покину
( жить в уголке – не сахар и не мед )
И, словно паучок в осенней дымке,
Я полечу на тонкой паутинке
Туда, где нет беды, где счастье ждет.

Это, конечно, стихоумножение. Каждая последующая строка умножает предыдущую...
...Может кто и помнит, - в войну питались лебедой... Интересно, какой у неё вкус?

Эх, высОка лебеда посредине мирозданья -
Жизнь закончится тогда, когда кончатся желанья.
Жизнь продолжится тогда, когда найден смысл в служеньи,
Жизнь продолжится туда, где живут в изнеможеньи.
Жизнь сломается у всех, кто мешает силу с духом,
Жизнь продолжится у тех, кто великий нехочуха!
Жизнь присядет не у дел под конец весны печальной,
Если палец похудел под колечком обручальным.
Жизнь взорвется в небесах - упадет на дно в простраций.
И останутся глаза - больше нечему остаться.

А. Дольский

Когда тебе опять и пусто и печально,
в глазах покоя нет, а в мыслях высоты,
ты вспомни, что в тебе нет боли изначально,
а только трение мечты и суеты.
И если слезы есть - старайся в одиночку
их выплакать сперва, и к людям не спеши.
И мужество не в том, чтобы поставить точку,
а чтобы претерпеть рождение души.

И если так с тобой случится не однажды,
то с каждым разом легче будет этот миг.
Жестоки чувства одиночества и жажды,
но страшно - если ты к ним вовсе не привык.
Досадно - если ты, надеясь на подспорье,
в ответ не получил желанной сослезы.
Но в сотню раз страшней, когда испив от горя,
в чужую исповедь ты смотришь на часы.

И если нет того, о чем мечтал вначале,
и высота пути на уровне травы,
люби все то, что есть - и страхи и печали,
и труд обычный свой, и вздохи, и увы.
И меры счастью нет, и смысла в обладаньи -
все сквозь тебя, как Космос протечет.
И оправданье жизни - только в состраданьи
в желаньи размышлять - другое все не в счет.

вот досада! придумал сегодня три новых слова: стиховычитание, стиходеление и стихоумножение. На всяк случай запустил яндекс - оказывается, их уже придумали до меня... И даже стиховозведение в степень и стихоизвлечение корня... Как жить?

PS ура! стихологарифма нет нигде - я первый!
также столблю за собой стихоотрицание, стиходизъюнкцию, стихоконъюнкцию и стихоимпликацию.

"Людская память, как чердак,
Хранит нажитое трудами.
В аптечке так хранит чудак
Лекарство старое годами.

И хлам из фактов и цитат
Полнеет мозговою грыжей.
Куда еще!? Башку и так
То чердаком зовут, то крышей.

Но изредка бывает так:
Как будто истину открывший,
Восходишь ты на свой «чердак»
С еще не съехавшею «крышей».

Ища, не зная что и где,
Свечой пронизывая сумрак,
Среди общественных идей,
Среди газет и пыльных сумок,
Среди открытий и потерь,
Средь хаотического блуда,
Среди исхоженных путей,
Среди коробок, где посуда,
Среди изношенных пальто,
«Спасибо», что в карман не сложишь,
Ты, наконец, находишь то…
То, без чего ты жить не сможешь."

(с)Старина

Разместила, вдохновившись некоторыми высказываниями на Сачке.

Вот как-то так...
проза жизни

Снял он обувь - стал пониже,
Снял пальто и стал худее.
Без костюма - лоск пожиже,
Без очков - на вид глупее.
Шапку скинул - плешь наружу,
Без перчаток - руки-крюки.
Без жилета грудь поуже,
Зубы вынул - хуже звуки.
Без портфеля вид попроще,
Без мобильника - как нищий.
Скинул майку - вовсе тощий,
Сбрил усы - такой носище!
Посмотрела - засмеялась!
Как важна вещей опека!
Снять трусы ему осталось -
И не будет человека...

незнаючье

->и мальчикам и др....
А. Кушнер.

Два мальчика, два тихих обормотика,
ни свитера,
ни плащика,
ни зонтика,
под дождичком
на досточке
качаются,
а песенки у них уже кончаются.
Что завтра? Понедельник или пятница?
Им кажется, что долго детство тянется.
Поднимется один,
другой опустится.
К плечу прибилась бабочка-
капустница.
Качаются весь день с утра и до ночи.
Ни горя,
ни любви,
ни мелкой сволочи.
Все в будущем,
за морем одуванчиков.
Мне кажется, что я - один из мальчиков.
->Samу Теперь есть!

да нету тут ничего, нету

Вот такая церковь в Боровске:
http://bestpics.ru/full/MVI_0966-100_resize.jpg  

Ох… Сразу вспомнился Плёс. И такая …Левитановская…тоска…от “смятых церквей”…
http://molitva-ivanovo.narod.ru/plyos/resurrection...  
http://molitva-ivanovo.narod.ru/churchs/resurrecti...  

Похоже на завязку (в хорошем смысле), сюжет для небольшого рассказа...

Это прямо - про старообрядческую церковь в Боровске... одну из.
За которой, пока денег на ремонт достаточно не набралось, три монахини приглядывают, прибирают там. И объявление на двери: "По субботам в 15.00 в храме читается Акафист". А дверь-то покосившаяся такая, и бурьян кругом...
И чего я эту дверь с объявлением не сфотографировала, бестолковая такая?!..

Звонарь

Смята церковь…
По колено пырей.
Звать на службу в ней пока не резон.
Как любили на Руси звонарей!
На семь верст летел малиновый звон,
За сто верст съезжался праздный народ -
Говорят, здесь даже был Государь -
Но на звоннице царил круглый год
Целый век любимый старый звонарь.
Стал он прахом, человечьей золой,
Отголоском от намоленных мест,
Но витает и сейчас над Землей
Отраженный от небес Благовест.
Я звонил бы, разогнал сизарей!-
Не умею да немеет рука.
Не причисленный к полку звонарей -
Знать, веревка языка коротка.
Дотянуться до неё - не дано.
Семафорит в небе звездный фонарь
Сообщение.
И только одно:
«На селе родился новый звонарь!»

Все так, все так...
Мотыльки- однодневки в бесконечности мирозданья, пространства- времени.
Но, если здесь и сейчас можно жить тотально, и ты кому-то нужен...Пусть не имя, но останется часть тебя...

Спасибо, Ир
Дело в ином - если покопаться в человеческом древе жизней, то до какого колена будут помнить?
Время идет, количество пришедших и ушедших нарастает.
Трудно, наверное, помнить всех от нынешних до какого-нить пращура.

Дон, мы тебя помним!

Меня не вспомнят.
Семечком порожним
Кружится имя где-то на Земле,
Где я ступал.
Лишь зябкий подорожник
Разгладит сеть морщинок на челе
Увы, не мне.
Лишь хлопот быстрых крыльев,
Зарница, не погасшая в ночи,
И комаров лихая эскадрилья,
Кусочки неба рваного парчи
Проводят тонкий выдох мирозданья
В недальний путь.
В слепую тишину.
И, в ожиданье нового свиданья,
Я воспарю.
И все долги верну

Андрей Деменьтев

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось,
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось,
Да надежды, как птицы, парили в душе.

Не жалейте своей доброты и участья,
Если даже за все вам - усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...
Не жалейте,что вам не досталось их бед.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте,
Поздно начали или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте,
Но ведь песни берет он из вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте,
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы.

Нас, пока что, судьба не ютит по замерзшим кладбИщам,
Нас простуженный ветер за мокрое треплет лицо.
Мы, пока ещё, живы. И прячется за голенищем
С алюминиевой ложкой надежда на борщ и сальцо.

Как живется, десант, под крылом маскировочной сетки?
С треском вспыхнет ракета - вперед, отступить не вольны.
Там, за полем, победа (по данным армейской разведки),
Позади - лишь кресты по маршрутам прошедшей войны...

а мне понравилась эта прикольная "исповедь", спасибки!

Догорит моя свеча, догорит, погаснет,
отзвенит моя струна, может быть, вот-вот.
О себе оставлю жить множество напраслин -
право-слово меж людей долго не живёт.
Всё, что было на душе, ото дна до верху,
в этой песне схороню, как зарою клад.
Если кто когда найдёт, то-то будет смеху,
если кто когда найдёт - тот и виноват.

Расскажу, как на духу, ничего не скрою,
как любила и жила, и какой была.
Не взыщите, если что, если не устрою, -
совесть не черным-черна, не белым-бела.
Откровенно и легко - я жила, как пела,
песни пела, как жила - не жалея сил,
что-то в жизни не смогла, что-то не успела,
но не опускала рук, хоть кого спроси.

Я старалась, как могла, быть, какой хотела,
и казаться иногда не такой, как есть,
отзывалась на любовь и душой, и телом,
и за правду, как дитя, принимала лесть.
Я любила одного, а других дразнила,
доходила до черты, да не перешла,
но какой бы ни была - грубой или милой -
никогда и никому не желала зла.

Мне хотелось нужной быть всем без исключенья,
словно звёздочка в ночи, солнышко весной,
чтобы жизнь и без меня не была мученьем,
но не так и хороша, нежели со мной.
Быть хотелось иногда выше и красивей,
удивлять и восхищать, и сводить с ума!
Доводилось слабой быть, доводилось сильной,
где-то Бог меня спасал, где-то я сама.

Говорили больше слов мне дела и взгляды,
говорила нежных слов я немного вслух,
и почти что никогда не скрывала правды,
даже если ложь была меньшим злом из двух.

Кто-то вспомнит: "Славная".
Кто-то бросит: "Выскочка".
Но не скажут: "Подлая", -
вот и хорошо!
Этой песенки мотив дождь по крыше выстучит,
между строчек схороню всё, что за душой.

ИИИИИрССССС!!!!!!!
Цалую!

12 апреля 1978г. Первый курс. Мы идем по вечернему Арбату, с хрустом ломаем тонкий лед на подмерзших лужицах и хохочем, пьяные от счастья и запаха весны.

Этот апрель - новый приход
Светлой мечты из снов.
Тает во мне тоненький лед,
Будто от теплых слов.
Капли весны, в лужах звеня,
Тихо стучат во мне.
День из апреля кружит меня,
Утро отдав весне.

Покидая эту зиму,
Окунись в сырую землю
В солнца теплую купель -
Апрель, апрель, апрель...

Вспыхнув, пройдет прелесть тепла,
Новые дни, как тот,
Те же ручьи, те же дома,
Тот же апрель идет.
Только весна в лужах звеня,
Уж не стучит во мне.
День из апреля манит меня,
Будто один в весне.

Покидая эту зиму,
Окунись в сырую землю
В солнца теплую купель -
Апрель, апрель, апрель...

А. Суханов

->Наталье
Да ну... Зачем ссылку. Кому нужно- найдет. Просто поэзия - не массовое явление (чувство). Это нормально....

почему же сюда совсем никто не заглядывает?
а я поняла! потому что все реагируют на правую сторону главной страницы где ВИДНЫ ВСЕ ПОСЛЕДНИЕ комментарии и пр. Вот если бы там же - справа- были бы видны последние "поступления" и с ЭТОЙ страницы, то для многих появился бы ПОВОД зайти и пообщаться!
Прошу считать маё открытое писмо - обращением к админам(рац.предложение типа)

спасибо за миленький стих, настроение сразу поднЯлось

И Дона давно не слышно…
И Ирс куда-то подевалась…
Тоска-а-а-а…

Михаил Щербаков
Фиалковый букет


Я очень ясно вижу, я чувствую нутром
Как с нею по Парижу мы запросто рванем.
А также мне сдается, что, глядючи на нас,
От зависти загнется весь ихний Монпарнас.

Хоть справа глянь, хоть слева - один сплошной плезир.
Она ж чиста, как Ева, прохладна, как пломбир.
И вся одета в смелых таких полутонах,
А я при этом в белых штиблетах и штанах.

И если, скажем, будет тяжелым мой карман,
Тогда мы с ней, как люди, зайдем в кафе-шантан.
Купив, совсем случайно фиалковый букет,
Найдем черезвычайно отдельный кабинет.

Допустим, предположим, а вдруг, а может быть,
Что там как раз мы сможем себя уединить.
По глянцевому краю, шурша, пройдет игла,
И тут же заиграет пластинка из угла.

Одну из тех мелодий, что так приятны нам,
Чего-нибудь навроде "тирья-тирья-тирьям".
Потянет, одурманит под аккомпанемент,
И вот, глядишь, настанет решительный момент.

Но, может, и случится, чего я так боюсь:
Внезапно омрачится наш радужный союз,
Красоток всего мира единая черта -
Попрет из-под плезира рязанская туфта.

И вдруг она как ахнет: "Ах нет, ах нет, ах нет!
Понюхайте, как пахнет фиалковый букет!"
Подскочит, отвернется - по-своему права.
И мне уже придется подыскивать слова.

Потом-то все, наверно, окончится "о'кей"!
Но сколько ж надо нервов! У нас и то ловчей.
До боли мне знакома вся эта благодать.
Опять же, будь я дома, я знал бы, что сказать.

У нас бы я не стал бы терзать мадмуазель.
"Подумаешь, - сказал бы, - какая цитадель!"
Сказал бы, мол не жалко! Возьмите ваш платок!
Но это ж парижанка! а Запад - не Восток.

Кругом - одни загадки, того гляди - сгоришь.
Поэтому, ребятки, не еду я в Париж!
Пою красивым басом и дергаю струну,
Все крепче с каждым часом любя свою страну.

Хожу по Конотопу среди родимых стен
И не стремлюсь в Европу. На кой она мне хрен!
Хоть губы ваши жарки, спокоен я вполне.
Прощайте, парижанки, скучайте обо мне.

Эх, где он, этот замечательный автор?
Напишу, что из недр Инета...:

Что такое поэт? Это, просто
Взгляд особый вокруг. Не отсюда...
Тот, что видит алмаз сквозь коросту,
Тот, что капле дождя рад, как чуду.
Человек, с этим взглядом горящим,
Свой корабль правит прямо на рифы.
Душу в кровь... Чувств поток настоящих...
Иногда получается в рифму...