Леса по осени раздеты —
все без утайки.
Лишь золотые эполеты
горят клендайком.
И, клентоманией объята,
как та Левински,
снимаю тут же (в смысле — снято!)
и мчусь за "Клинским".
Ну пусть за "Кленским". Но без пива —
увольте, братцы! —
мне в этой кленописи дивной
не разобраться!

Что мне считать по осени?
Листья цыплячьего цвета.
Один? Тем дороже его цени —
Последний осколок лета.

Такая жизнь, что хочется разбиться,
Башкою — вниз.
Забыться, оторваться и свалиться.
Так нет — завис...