Рокфор
На «Город мастеров» ложится снег
Из бит и байт проносятся метели.
Турнир как будто был, а может нет;
Под снегом кровь видна уж еле-еле...
Там бились Гордость, Скука и Тоска;
Тщеславие, Привычка и Коварство;
Любовь, Разлука, Жалость, Красота;
Жестокость, Гнев и вечное Бунтарство...
Кто победил из них? Конечно же – никто!
Кто судьи им? Никто судить не в праве...
А Жизнь, в разодранном от битв пальто,
Проходит мимо в цифровой оправе...
СТРАННЫЙ СОН
Снится сон: стужа, рёв и поллюции;
На заборах краскою рванной
просто и ёмко:
«Да здравствует…»
Что-то на «р» или «л» -
уж не вспомнится.
Зябко…
Снежинки,
серпастой ватагой
ломятся в душу
и косят нервы
под звуки марша…
И Бог плешивый
в полосатой тельняшке
красит тучи и звезды
в пронзительно алый..
Боже правый!
Мне хочется крикнуть:
Да здравствуют радуги!…
Но что-то мешает
и я вдруг ору:
Как же красиво, господи!
Радуюсь, радуюсь, радуюсь!
Сливаюсь с потоком толпы
и в людском ликованье
Теку… Растворяясь.
Как будто снежинка,
порхнувшая в воду,
желая покончить
с изяществом форм…
(1916)
Филолог-энтомолог
За лупою сидит,
Его коровка божья
Пленительно манит…
Он точечки считает
На красненькой спине
И рифмы составляет
О божьем летуне…
Слова – они как мушки,
Летят туда сюда…
И в крохотные ушки
Влетают без труда.
От слов коровка, млея,
Пустила молока…
И в воздух, словно фея,
Взлетала без труда…
Филолог-энтомолог,
От счастья застонал…
Но тут с дубовых полок
Вдруг на пол Фет упал.
НЕБРИТОЕ СОЛНЦЕ
Небритое солнце! Небритое солнце!
В бокале с шампанским потребность измены;
Букеты цветов, хриплый голос саксонцев…
И море – магнит для фривольной богемы.
Она не дается любить… Как мучительно жаль!
Ее кружева тяжелы, как мрамóр Нотер-Дама.
Сиреневый зонтик, ажурно-прозрачный сераль,
Шуршит на ветру: «Что вы, сударь, ведь я - не путана».
Она не дается любить..? Это просто игра!
Кокетливый танец пингвинов, обряд подражанья;
Мозаика чувств, сенсуальность полотен Сера;
Вибрация в ритме прибоя, глаголовязанье.
Она не дается любить… Но уже так пьяна!
Бутоны ее так нежны, так полны содержанья!
Ей тесно в себе… Парус платья хватает волна
И контуры тела водою чертит филигранно…
Мы с ней прямо в море… Пленительный миг!
Как пара медуз в небоводной лазури!
И чувства просты - без тошнотно-лиловых интриг;
Спонтанны, не зная смердящих устоев культуры!
Небритое солнце! Небритое солнце!
В бокале с шампанским потребность измены.
Испито все счастье - до самого донца;
Душа уже просит иной mise en scéne…
Привет, в экран смотрящий люд!
Чесал с утра я клавиш спины
И на инетовских долинах,
Я пас лохматые слова…
Но вдруг, за горным перевалом,
На сачкодромовских лугах
Увидел город, мастеров с забралом,
Турнира флаги… Быть или не быть,
Готов сражаться даже опахалом
Прошу великодушно пропустить!
Вернуться